Фотография
Жизнь в траве.
Оригинал взят у u_lii_tochka в Жизнь в траве. Я обещала сказку на ночь вчера-свалилась, а сегодня что-то после мк-прилив сил, даже поработала немного-вот как девушки меня зарядили:), подробности о них позже, а пока. . . Хотела чуть отложить этот пост во времени и снабдить его некоторыми картинками. Своими картинками. Чтобы, так сказать, наглядно. . . Но я-капуша, рисовать по надобности-не выходит, а в сети жизнь-то, оказывается, бурлит и страсти кипят нешутошные. . . Знать, пришло время. . . . . . когда я увидела её в первый раз-подумалось: какая маленькая и хрупкая, будто не отсюда, заблудилась в мрачном и холодном Питере. . . Ей бы гулять босиком по полям или сидеть на берегу реки и слушать ветер, кормить птиц, травы собирать. . . Кто ж знал тогда:)? Рукотворная вещь ВСЕГДА отражает автора. И тут существует некоторая подлянка: хочешь казаться каким-то не таким, какой ты есть, ан нет, работа твоя выдаёт тебя с головой. Всегда. И часто, я замечала, даже по вашим коментариям здесь, трогает то, что с добротой, с теплом, то, что сердцем заряжено. А вот иное, даже высокотехничное-не цепляет, не греет, нету чего-то, а чего точно и как его описать-я не знаю, языками не владею. :) Я про Алёну лучше. . . :) Её Алёна ya_sama_ya зовут и она бумагу делает. Бумага рукотворная(а по моему глубокому убеждению, только такая бумага и может быть) требует от мастера определённых душевных качеств. Не просит, а именно требует, иначе- получается мёртвая, пустая, холодная. . . Так вот эта бумага-та, что нужно. Вы мне можете сейчас не поверить, но. . . это до того момента, пока в руки не возьмёте любой Алёнин листок, экран вам многого не расскажет-сегодня я за него. :) Бумага её плотная и в тоже время мягкая, и чуть шершавая-если закрыть глаза-будто рука по коре дерева гладит. Она лёгкая и наполненная, когда листы падают ненароком-они тихо кружат, как осенние листья. . . Она тонко-тонко пахнет, точно открыл ты старый бабушкин сундук в закалоченном доме. . . И негромко скрипнули половицы. . . Проводишь по ней карандашом-остаётся маленькая бороздочка, как тропинка на пригорке и куда она тебя заведёт и что там, за тем перелеском? Каждый лист-он с историей и тебе нестерпимо хочется записать на нём и свою.